ping, ping, essa careta pré-espirro não me sai da cara fosca. beber demais no sábado é resfriado; na próxima eu deixo pro domingo que não tem segunda pra ficar parada, tomando sereno. segredo nosso. o malte dormido faz abrir a boca guardada de história entupida, mal-engolida como água para chocolate; beber desarma nossa goela, manoela, portuguesa que me veio só pra fazer rima, oh, bacalhau. não é a páscoa o fim da quaresma, aquela que começou no carnaval?
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